Conversa de poetas

Há cerca de um ano, conversávamos por meio de uma rede social, que muitos quilômetros nos separavam: ele lá, na Paraíba, eu cá, no Rio Grande do Norte. Não suspeitávamos que chegaria este tempo de agora, em que as conversas, obrigatoriamente, têm que ser assim, sem perspectiva próxima de um face a face, num café, falando da beleza e das lições da vida e dos livros.

Nesse dia, a pauta era a dicotomia vida/morte. Ele quem começou:

Sagrada a pedra que pulsa no calor da noite.

Sagrado o céu que se esconde dentro de mim.

Sagrada a senha

que abre a porta

do desespero

e me veste a alma

incendiada

de estrelas.

Sagrado o cavalo mudo da palavra

aberta para as planícies da vida.

Sagrada, a vida.

Mais sagrada 

a morte, que vai

me levar para nunca mais voltar.

E eu respondi, pensando na morte e seu mistério;

Para onde vai o homem

quando seu corpo

é só um corpo que some?

Onde tempo e espaço

não têm nome,

o que é feito do homem?

Ó morte, tua face ocultas...

Um passo, e desvelas

teu segredo à criatura.

E, lançando possíveis respostas às minhas perguntas, ele disse, não sem se questionar ao final:

Homem,

não vou a lugar

nenhum

e vou a todos

os lugares.

Principalmente

aos lugares

que não existem.

Pode ser

uma cidade antiga

e submersa

na agonia.

Pode ser um jardim

feito de lilases acesos.

Pode ser a cratera

da terra desolada.

Qualquer geografia

é falta, é perda.

Homem,

que porto é seguro?

A casa, o lar,

o túmulo, o poema?

Hoje, passados tantos dias dessa conversa em versos, eu retomo esse fio de palavras para lhe dizer, Hildeberto:

Homem,

o que me move é o corpo

e algumas poucas palavras.

Sentidos e símbolos

soerguem-me nas manhãs,

concretos e densos

como a água, como o vento,

em estado de fotografia.

Mas puro instante,

volátil, bem sei,

entre o peito largo

e as mãos vazias.

Homem,

por mais que me ampare

de mim,

sempre me falta a pedra

onde recostar o que vim

ser e fazer nesta vida.

Pobre,

agarro-me à terra,

beijo-a, minha poesia,

eu, homem apenas,

a esperar o cantar dos galos

anunciando a cor do dia.

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Poemas de Hildeberto Barbosa Filho e Kalliane Amorim.