De nós para nós

Uma freira perguntou certa vez ao então reverendo Francisco de Sales, que mais tarde seria canonizado, o que ele faria, se pertencesse à mesma ordem religiosa da freira, para se tornar perfeito, ao que ele respondeu:

“Minha cara filha, parece-me que, com a graça de Deus, eu me poria muito atento para praticar as pequenas e simples observâncias que são da regra desta casa. Guardaria bem o silêncio e, às vezes, também falaria... Falaria bem lentamente... Fecharia e abriria as portas muito lentamente... Caminharia lentamente, pois, minha cara filha, Deus e Seus anjos nos vigiam sempre e têm um amor extremo por aqueles que agem bem. Parece-me que eu seria muito feliz e nunca me apressaria... Na medida do meu possível, procuraria fazer o melhor para manter-me na presença de Deus e fazer todas as minhas ações por Seu amor”.

Leio e releio as palavras do santo, no intuito de fazê-las reverberar no mais íntimo de mim, acendendo aquele facho de luz tão necessário para alumiar o caminho e, assim, acertar onde e de que modo meus pés precisam pisar. Vejo, porém, que essa receita de perfeição contraria tudo o que o mundo nos apresenta como paradigma de vida e exige, portanto, a sã ousadia de contestar, de perder para ganhar, de ser estigmatizado de louco quando o que se está buscando é um pouco de lucidez e verdade. Mas não é essa exatamente a proposta do evangelho de Cristo, estar no mundo sem pertencer a ele?

Francisco diz que se “poria muito atento” na realização de tarefas pequenas e simples. Quem descobre a via da atenção no que é pequeno e simples, chega àquele ideal da fruição verdadeira dos momentos, do estar por completo, de corpo e alma, naquilo que se propõe a fazer, seja simplesmente servir um café a alguém, aguar as plantas no quintal de casa, arrumar a própria cama, tirar o prato da mesa, e toda a infinidade de ações que realizamos ao longo de cada dia. Fernando Pessoa, o poeta português, diria isso de outra forma, na voz de seu heterônimo Ricardo Reis:

Para ser grande, sê inteiro: nada
teu exagera ou exclui.
Sê todo em cada coisa. Põe quanto és
no mínimo que fazes.
Assim, em cada lago, a lua toda
brilha, porque alta vive.

Ora, para chegar a tal nível de atenção, é necessário aquietarmos o espírito, o que só conseguimos à custa do sacrifício de aquietar os sentidos. Estamos cercados de ruídos de toda natureza. São propagandas incentivando o consumo desenfreado, são músicas frenéticas acelerando nossos passos e nossos batimentos cardíacos, são aplicativos por meio dos quais manifestamos nossas carências, exigindo dos outros uma disponibilidade doentia. E seguem nossos olhos, e mãos, e ouvidos, e língua, descentrados, desorientados, absorvendo um milhão de informações e adoecendo por não poder o hardware comportar tanto lixo.

Precisamos parar, fechar os sentidos ao bulício do mundo a fim de tentar apreciar um outro mundo, esse que carregamos conosco, esse que é único, e que, mesmo se transformando continuamente, necessita de verdades eternas sobre as quais possa se erguer.

Guardar o silêncio, falar lentamente, mover-se lentamente no mundo, nas relações com as pessoas... Parece algo tão distante de nós, agitados que somos tantas vezes, especialmente quando lidamos com o que não se submete a nosso controle, à nossa ilusão de controle, na verdade.

Seria um exercício proveitoso aprender com o poeta Manoel de Barros, que passava os dias quieto, no meio das coisas miúdas. Num de seus poemas, Aprendimentos, ensina:

Sócrates fez o seu caminho de cultura e ao fim

falou que só sabia que não sabia de nada.
Não tinha as certezas científicas. Mas que aprendera coisas
di-menor com a natureza. Aprendeu que as folhas
das árvores servem para nos ensinar a cair sem
alardes. Disse que fosse ele caracol vegetado
sobre pedras, ele iria gostar. Iria certamente
aprender o idioma que as rãs falam com as águas
e ia conversar com as rãs.
E gostasse mais de ensinar que a exuberância maior está nos insetos
do que nas paisagens. Seu rosto tinha um lado de
ave. Por isso ele podia conhecer todos os pássaros
do mundo pelo coração de seus cantos. Estudara
nos livros demais. Porém aprendia melhor no ver,
no ouvir, no pegar, no provar e no cheirar.
Chegou por vezes de alcançar o sotaque das origens.
Se admirava de como um grilo sozinho, um só pequeno
grilo, podia desmontar os silêncios de uma noite!
Eu vivi antigamente com Sócrates, Platão, Aristóteles —
esse pessoal.
Eles falavam nas aulas: Quem se aproxima das origens se renova.

Ouve... Não tenhas medo... São as mais doces ordens do Senhor a seu povo, nas Sagradas Escrituras. Deus deseja que usemos nossos sentidos para nos achegarmos a Ele, porque somos matéria, e só por meio da matéria é que experimentamos o que está para além dela. Deus é o poeta, e sua fala ressoa nos versos de Manoel: aprendemos melhor no ver, no ouvir, no pegar, no provar, no cheirar, no experimentar a presença daquele que, ocultando sua face, revela sempre a delicadeza de seu coração em todas as coisas. Não é uma tela plana e fria que vai substituir a contento tais vivências, não é...

Parece que seríamos muito felizes, e nunca nos apressaríamos, se nos decidíssemos, firmemente... E viveríamos na presença de Deus, e faríamos tudo em resposta ao seu amor, sem nos preocuparmos se o mundo passasse por nós com o rugido de seu motor ultraveloz, levantando a poeira atrás de si, tentando alcançar um horizonte sempre mais distante, enquanto nós, calmamente, caminharíamos, um passo após o outro, apreciando a paisagem, abaixando-nos para tratarmos com as pequenas criaturas de igual para igual, deslocados, talvez, porém muito convictos de estarmos na direção mais acertada: de nós para nós.

Kalliane Amorim